Solitude... Pour vous cela veut dire seul, 

Pour moi - qui saura me comprendre ? 

Cela veut dire : vert, vert dru, vivace tendre, 

Vert platane, vert calycanthe, vert tilleul.

 

Mot vert. Silence vert. Mains vertes 

De grands arbres penchés, d'arbustes fous ; 

Doigts mêlés de rosiers, de lauriers, de bambous, 

Pieds de cèdres âgés où se concertent 

Les bêtes à Bon Dieu ; rondes alertes 

De libellules sur l'eau verte...

 

Dans l'eau, reflets de marronniers, 

D'ifs bruns, de vimes blonds, de longues menthes 

Et de jeune cresson ; flaques dormantes 

Et courants vifs où rament les " meuniers " ; 

Rainettes à ressort et carpes vénérables ; 

Martin-pêcheur... En mars, étoiles de pruniers, 

De poiriers, de pommiers ; grappes d'érables.

En mai, la fête des ciguës, 

Celle des boutons d'or : splendeur des prés. 

Clochers blancs des yuccas, lances aiguës 

Et tiges douces, chèvrefeuille aux brins serrés, 

Vigne-vierge aux bras lourds chargés de palmes, 

Et toujours, et partout, fraîche, luisante, calme, 

L'invasion du lierre à petits flots lustrés 

Gagnant le mur des cours, les carreaux des fenêtres, 

Les toits des pavillons vainement retondus... 

Lierre nouant au front du chêne, au cou du hêtre, 

Ses bouquets de grains noirs comme un piège tendu 

A la grive hésitante ; vert royaume 

Des merles en habit - royaume qui s'étend 

Ainsi que dans un parc de Florence ou de Rome 

En nappes d'émeraude et cordages flottants... 

Lierre de cette allée au porche de lumière 

Dont les platanes séculaires, chaque été, 

Font une longue cathédrale verte - lierre 

De la grotte en rocaille où dorment abrités 

Chaque hiver, les callas et les cactus fragiles ; 

Housse, que la poussière blanche de la ville 

Givre à peine les soirs de très grand vent - pour moi, 

Vert obligé des vieilles pierres, 

Des arbres vieux, des toits qui penchent, des vieux toits -

 

Un château ? Non, Madame, une gentilhommière, 

Un ermitage vert qui sent les bois, le foin, 

Où les bruits dé la route arrivent d'assez loin 

Pour n'être plus qu'une musique en demi-teintes. 

Un train sur le talus se hâte avec des plaintes, 

Mais l'horizon tout rose et mauve qu'il rejoint

Transpose le voyage en couleurs de légende. 

On regarde un instant vers ces trains qui s'en vont 

Traînant leur barbe grise - et c'est vrai qu'ils répandent 

Un peu de nostalgie au fil de l'été blond...

 

Mais le jazz des moineaux fait rage dans les feuilles, 

Les pigeons blancs s'exaltent, le cyprès

Est la tour enchantée où des notes s'effeuillent 

Autour du rossignol. Du pré, 

Monte la fièvre des grillons, des sauterelles, 

Toutes les herbes ont des pattes, ont des ailes -

Et l'Ane et le Cheval de la Fable sont là 

Et Chantecler se joue en grand gala 

Jour et nuit dans la cour où des plumes voltigent.

 

Au clair de l'eau, c'est l'éternel prodige 

Du têtard de velours devenu crapaud d'or, 

De la voix de cristal parmi les râpes neuves 

D'innombrables grenouilles. Le chat dort. 

Dickette-chien s'affaire - et sur leur tête pleuvent 

Des pastilles de lune ou de soleil brûlant. 

S'il pleut vraiment, la pluie à pleins seaux ruisselants 

S'éparpille de même aux doigts verts qui l'arrêtent.

 

Un tilleul, des bambous. L'abri vert du poète, 

Du vert, comprenez-vous ? Pour qu'aux vieilles maisons 

Rien ne blesse les yeux sous leurs paupières lasses. 

Douceur de l'arbre, de la mousse, du gazon...

Vous dites : Solitude ? Ah ! dans l'heure qui passe, 

Est-il rien de vivant plus vivant qu'un jardin, 

De plus mystérieux, parfumé, dru, tenace,

Et peuplé - si peuplé qu'il arrive soudain 

Qu'on y discourt avec mille petits génies 

Sortis l'on ne sait d'où, comme chez Aladin.

 

Un mot vert... Qui dira la fraîcheur infinie 

D'un mot couleur de sève et de source et de l'air 

Qui baigne une maison depuis toujours la vôtre, 

Un mot désert peut-être et desséché pour d'autres, 

Mais pour soi, familier, si proche, tendre, vert 

Comme un îlot, un cher îlot dans l'univers ?...

 

Sabine Sicaud