LES VENDANGES

 

 

 

Hier on cueillait à l'arbre une dernière pêche,

 

Et ce matin, voici, dans l'aube épaisse et fraîche,

 

L'automne qui blanchit sur les coteaux voisins.

 

Un fin givre a ridé la pourpre des raisins.

 

Là-bas, voyez·vous poindre, au bout de la montée,

 

Les ceps aux feuilles d'or, dans la brume argentée ?

 

L'horizon s'éclaircit en de vagues rougeurs,

 

Et le soleil levant conduit les vendangeurs.

 

Avec des cris joyeux, ils entrent dans la vigne ;

 

Chacun, dans le sillon que le maître désigne,

 

Serpe en main, sous le cep a posé son panier.

 

Honte à qui reste en route et finit le dernier !

 

Les rires, les clameurs stimulent sa paresse !

 

Aussi, comme chacun dans sa gaîté se presse !

 

Presque au milieu du champ, déjà brille, là-bas,

 

Plus d'un rouge corsage entre les échalas ;

 

Voici qu'un lièvre part, on a vu ses oreilles ;

 

La grive au cri perçant fuit et rase les treilles.

 

Malgré les rires fous, les chants à pleine voix,

 

Tout panier est déjà vidé plus d'une fois,

 

Et bien des chars ployant sous l'heureuse vendange,

 

Escortés des enfants, sont partis pour la grange.

 

Au pas lent des taureaux les voilà revenus,

 

Rapportant tout l'essaim des marmots aux pieds nus.

 

On descend, et la troupe à grand bruit s'éparpille,

 

Va des chars aux paniers, revient, saute et grappille,

 

Prés des ceps oubliés se livre des combats.

 

Qu'il est doux de les voir, si vifs dans leurs ébats,

 

Préludant par des pleurs à de folles risées,

 

Tout empourprés du jus des grappes écrasées !

 

 

 

 

VICTOR DE LAPRADE (1860)

 

 

 

 

 

 

LA VIGNE ET LA MAISON - LAMARTINE.

 

 

 

La vigne et la maison

 

 

Ecoute le cri des vendanges

Qui monte du pressoir voisin ;

Vois les sentiers rocheux des granges

Rougis par le sang du raisin.

 

 

 

Regarde au pied du toit qui croule :

Voilà, près du figuier séché,

Le cep vivace qui s’enroule

A l’angle du mur ébréché.

 

 

 

Autrefois, ses pampres sans nombre

S’entrelaçaient autour du puits ;

Père et mère goûtaient son ombre ;

Enfants, oiseaux, rongeaient ses fruits.

 

 

 

Il grimpait jusqu’à la fenêtre ;

Il s’arrondissait en arceau ;

Il semble encor nous reconnaître

Comme un chien gardien d’un berceau,

 

 

 

Sur cette mousse des allées

Où rougit son pampre vermeil,

Un bouquet de feuilles gelées

Nous abrite encor du soleil.

 

 

 

Alphonse de Lamartine (les Recueillements poétiques, 1839)

 

 

 

 

 

 

 La vigne rouge - Vincent Van Gogh

 

 

 

 

 

 AMIS, VIVE L'ORGIE- VICTOR HUGO

 

 

 

Amis, vive, vive l'orgie !

 

J'aime la folle nuit

 

Et la nappe et la nappe rougie

 

Et les chants et le bruit,

 

Les dames peu sévères,

 

Les cavaliers joyeux,

 

Le vin dans tous les verres,

 

L'amour l'amour dans tous les yeux !

 

La tombe est noire,

 

Les ans sont courts,

 

Il faut, sans croire

 

Aux sots discours,

 

Très souvent boire,

 

Aimer toujours !

 

Dans la douce Italie,

 

Qu'éclaire un si doux ciel,

 

Tout est joie et folie,

 

Tout est nectar et miel.

 

Ayons donc à nos fêtes

 

Les fleurs et les beautés,

 

La rose sur nos têtes,

 

La femme à nos côtés !

 

 

 

 

VICTOR HUGO