Un aveugle marchait à travers la montagne,

d'une main son bâton, dans l'autre un chapelet,

appuyé sur les bras d'un enfant, il allait;

et dans l'horizon bleu s'effaçait la campagne.

Des rochers et toujours des rochers autour d'eux,

de grands blocs de granit à la morne attitude,

des gorges, des ravins: sinistre solitude

où le daim seul se fraye un chemin hasardeux.

Or, les deux voyageurs (on était en automne)

atteignent un ruisseau, peu large et fort bruyant.

" Pourquoi nous arrêter ici?" dit en riant

le vieillard à son fils qui s'arrête et s'étonne.

"Ce fleuve n'est-il pas le Danube ou le Rhin ?"

dit l'enfant "on croirait qu'il bouillone et qu'il fume

il roule dans ses flots d'énormes blocs d'écume

et de son onde, il sort un bruit de chars d'airain."

" Comment passerons-nous ce fleuve-là mon père ?"

- "Ne crains rien," lui répond l'aveugle, "car au fond,

cela fait trop de bruit pour être bien profond,

et nous traverserons ton fleuve je l'espère."

Et soulevant l'enfant dans ses bras vigoureux,

en trois pas, le vieillard franchit l'onde écumante

qui, dans son lit en vain s'agite et se tourmente

et s'épuise en efforts stériles et fiévreux.

Puis il répond: "Mon fils, dans le monde où nous sommes,

l'apparence souvent nous trompe et nous confond.

Par leur dehors sournois et par le bruit qu'ils font,

gardons-nous de juger, les ruisseaux et les hommes.

André van Hasselt (*1806 à Maastricht †1874 ?)