Certe, il ne faut avoir qu'un amour en ce monde,
Un amour, rien qu'un seul, tout fantasque soit-il;
Et moi qui le recherche ainsi, noble et subtil,
Voici qu'il m'est à l'âme une entaille profonde.

Elle est hautaine et belle, et moi timide et laid:
Je ne puis l'approcher qu'en des vapeurs de rêve.
Malheureux ! Plus je vais, et plus elle s'élève
Et dédaigne mon coeur pour un oeil qui lui plaît.

Voyez comme, pourtant, notre sort est étrange!
Si nous eussions tous deux fait de figure échange,
Comme elle m'eût aimé d'un amour sans pareil!

Et je l'eusse suivie en vrai fou de Tolède,
Aux pays de la brume, aux landes du soleil,
Si le Ciel m'eût fait beau, et qu'il l'eût faite laide!

Emille Nelligan

Un oiseau blessé ne se montre pas aux autres ;

Il se dissimule dans son nid

au creux d'une branche ei il attend.

Il rêvait pourtant de grands espaces,

il rêvait de rejoindre le soleil,

de traverser les nuages, de plonger à pic au-dessus de l'eau, 

d'organiser des fêtes d'oiseaux, de rire et de chanter...

Il ne peut pas, il ne peut plus ;

son aile, qui pourtant lui appartient,

ne répond plus à la commande,

ne veut plus, ne peut plus.

Ce matin, l'oiseau blessé a mal, très mal

et vous n'en savez rien, vous n'en saurez rien !

ça ne vous intéresse pas !

Un oiseau blessé ne se montre pas aux autres, 

Que faire avec un oiseau blessé ?

L'achever pour l'empêcher de souffrir ?

L'oiseau blessé n'attend plus rien de personne.

Il attend, c'est tout !

L'oiseau blessé a mal, trop mal,

Ses larmes ne cessent de couler.

Son coeur ne réussit plus à sourire...

Dormez en paix en ce matin de décembre

L'oiseau blessé pleure en silence, 

Vous n'en saurez rien...!

écrit  par Marie Vlieghe

Ce doux hiver qui égale ses jours

A un printemps, tant il est aimable,

Bien qu’il soit beau, ne m’est pas agréable,

J’en crains la queue, et le succès toujours.

J’ai bien appris que les chaudes amours,

Qui au premier vous servent une table

Pleine de sucre et de mets délectable,

Gardent au fruit leur amer et leurs tours.

Je vois déjà les arbres qui boutonnent

En mille noeuds, et ses beautés m’étonnent,

En une nuit ce printemps est glacé,

Ainsi l’amour qui trop serein s’avance,

Nous rit, nous ouvre une belle apparence,

Est né bien tôt bien tôt effacé.

Théodore Agrippa d’Aubigné

Blanche ou mauve, petite violette

Tu embaumes mon coeur

Et je reste pantoise et muette

Devant tant de bonheur.

L'arrivée du Printemps, tu l'annonces

Bien que l'hiver soit encor là

Et que bourgeonne à peine le lilas.

Ton parfum, je le délecte en ta présence

Je me penche vers toi pour sentir ton essence.

Que tu sois cultivée ou sauvage,

Tu formes de jolis parterres odorants.

Et souvent, avec toi, je partage

Tous les charmes du Printemps.

La neige est si belle sur les arbres

lorsque s’empilent petit à petit

tous les flocons qui tombent du ciel

Tout est blanc et couleur d’écorce

et quelques oiseaux qui brillent comme des étoiles

au milieu de ce ciel de jour où le bleu est parti

Un rouge-gorge

Une mésange

Orange

virevoltent autour de la mangeoire

Et le grand pré est si blanc

Blanc

Comme une toile moelleuse

Comme une toile d’Hiver

Où les couleurs de vie

ne partiront jamais

Elodie Santos

Tant que durent les fleurs, tant que l'épi qu'on coupe

Laisse tomber un grain sur les sillons jaunis,

Tant que le rude hiver n'a pas gelé la coupe

Où leurs pieds vont poser comme au bord de leurs nids.

Ils remplissent le ciel de musique et de joie :

La jeune fille embaume et verdit leur prison,

L'enfant passe la main sur leur duvet de soie,

Le vieillard les nourrit au seuil de sa maison.

Mais, dans les mois d'hiver, quand la neige et le givre

Ont remplacé la feuille et le fruit, où vont-ils ?

Ont-ils cessé d'aimer ? ont-il cessé de vivre ?

Nul ne sait le secret de leurs lointains exils.

On voit pendre à la branche un nid rempli d'écailles

Dont le vent pluvieux balance un noir débris ;

Pauvre maison en deuil et vieux pan de murailles

Que les petits, hier, réjouissaient de leurs cris...

LAMARTINE

"Avant de rejoindre son mari en Espagne, et après en être revenue,

la mère du poète Victor Hugo habita avec ses trois enfants, à Paris, une vaste maison,

l’ancien couvent des Feuillantines.

Victor Hugo y passa donc de nombreuses années de son enfance

(de fin 1808 à fin 1813, avec une interruption en 1811),

et il en conserva toujours un vif souvenir.

L’épisode de la découverte de la Bible n’est pas une fiction,

l’auteur l’a raconté ailleurs en y ajoutant de nombreux détails." 

.♥.

Mes deux frères et moi, nous étions tout enfants. 

Notre mère disait: "Jouez, mais je défends

Qu'on marche dans les fleurs et qu'on monte aux échelles."

Abel était l'aîné, j'étais le plus petit.

Nous mangions notre pain de si bon appétit,

Que les femmes riaient quand nous passions près d'elles.

Nous montions pour jouer au grenier du couvent.

Et là, tout en jouant, nous regardions souvent

Sur le haut d'une armoire un livre inaccessible.

Nous grimpâmes un jour jusqu'à ce livre noir ;

Je ne sais pas comment nous fimes pour l'avoir,

Mais je me souviens bien que c'était une Bible.

Ce vieux livre sentait une odeur d'encensoir.

Nous allâmes ravis dans un coin nous asseoir.

Des estampes partout ! quel bonheur ! quel délire!

Nous l'ouvrîmes alors tout grand sur nos genoux,

Et dès le premier mot il nous parut si doux

Qu'oubliant de jouer, nous nous mîmes à lire.

Nous lûmes tous les trois ainsi, tout le matin,

Joseph, Ruth et Booz, le bon Samaritain,

Et, toujours plus charmés, le soir nous le relûmes.

Tels des enfants, s'ils ont pris un oiseau des cieux,

S'appellent en riant et s'étonnent, joyeux,

De sentir dans leur main la douceur de ses plumes.

Île de jersey - Août 1885

Victor Hugo

.♥.

Las des villes étouffantes où nul ne peut s’entendre
Les citadins blasés partent pour se détendre
Ils partent s’oxygéner n’en pouvant plus d’attendre
Vers un Eldorado où pousse l’herbe tendre

Devenus photographes armés d’autofocus
Un œil dans le viseur ils shootent les crocus
Des peintres plus entrainés installent leur chevalet
Et commencent à saisir de la vie le reflet

 

Au moyen d’une palette de couleurs et de pinceaux
Ils capturent les bourgeons les tiges qui s’aèrent
La branche qui fleurit la vibration de l’air
La lumière qui danse à la surface de l’eau

Comme une nappe jetée à la surface de l’onde
Le soleil déjà haut déverse sa clarté
Pour traduire la lumière les couleurs se confondent

Les rouges se mêlent aux bleus pour créer du violet
Sur l’herbe verte encore humide de rosée
De petites touches de bleu ont été déposées

Alain Hannecart

..oOo...  

Le jour où je me suis aimé pour de vrai,

j’ai compris qu’en toutes circonstances,

j’étais à la bonne place, au bon moment.

Et alors, j’ai pu me relaxer.

Aujourd’hui, je sais que ça s’appelle estime de soi.

Le jour où je me suis aimé pour de vrai,

j’ai pu percevoir que mon anxiété et ma souffrance émotionnelle

n’étaient rien d’autre qu’un signal 

lorsque je vais à l’encontre de mes convictions.

Aujourd’hui, je sais que ça s’appelle authenticité

Le jour où je me suis aimé pour de vrai,

j’ai cessé de vouloir une vie différente,

et j’ai commencé à voir que tout ce qui m’arrive contribue 

à ma croissance personnelle.

Aujourd’hui, je sais que ça s’appelle maturité.

Le jour où je me suis aimé pour de vrai,

j’ai commencé à percevoir l’abus dans le fait de forcer une situation, 

ou une personne,

dans le seul but d’obtenir ce que je veux, sachant très bien 

que ni la personne ni moi-même ne sommes prêts, 

et que ce n’est pas le moment.

Aujourd’hui, je sais que ça s’appelle respect.

Le jour où je me suis aimé pour de vrai,

j’ai commencé à me libérer de tout ce qui ne m’était pas salutaire :

personnes, situations, tout ce qui baissait mon énergie.

Au début, ma raison appelait ça de l’égoïsme.

Aujourd’hui, je sais que ça s’appelle amour-propre.

Le jour où je me suis aimé pour de vrai,

j’ai cessé d’avoir peur du temps libre et j’ai arrêté de faire des grands plans.

Aujourd’hui, je fais ce qui est correct, ce que j’aime, 

quand ça me plait et à mon rythme.

Aujourd’hui, j’appelle ça simplicité.

Le jour où je me suis aimé pour de vrai,

j’ai cessé de chercher à toujours avoir raison,

et je me suis rendu compte de toutes les fois où je me suis trompé.

Aujourd’hui, j’ai découvert l’humilité.

Le jour où je me suis aimé pour de vrai,

j’ai cessé de revivre le passé et de me préoccuper de l’avenir.

Aujourd’hui, je vis au présent, là où toute la vie se passe.

Aujourd’hui, je vis une seule journée à la fois, et ça s’appelle plénitude.

Le jour où je me suis aimé pour de vrai,

j’ai compris que ma tête pouvait me tromper et me décevoir.

Mais si je la mets au service de mon cœur,

Elle devient un allié très précieux.

Charlie Chaplin

.♥.

Qu'il est long, bien souvent,

le chemin pour s'aimer pour de vrai...

:)))

Durant l'inclémence des Cieux,

Malgré la saison la plus dure,

Nous voyons regner en ces lieux.

L'unique Fleur dans la froidure.

Cette Plante que je figure,

Malgré des vents pernicieux

Les efforts les plus furieux,

S'éclost, & paroist toute pure.

Quoy que l'Aquilon envieux

Tasche d'effacer sa peinture,

ll ne peut ravir à nos yeux

L'unique Fleur dans la froidure.

Par une agréable avanture,

Ce qui paroist injurieux

Aux simples les plus précieux

Luy sert même de nourriture :

Bien qu'un hyver prodigieux.

Ait tout dépoüillé de verdure,

On void dans un port gracieux

L'unique Fleur dans la froidure.

ALLUSION

Ce froid qui fait aux fleurs injure,

Nous dépeint le crime odieux

Où nos Peres ambitieux

Plongerent leur race future :

Et le Concept mysterieux,

Exemt de la moindre soüillure,

Est par un effet glorieux

L'unique Fleur dans la froidure.

Mr BROUAULT (Brouhault, chanoine régulier de Caën *).

1670. Recueil des oeuvres qui ont remporté les prix sur le Puy de l'Immaculée Conception de la Vierge. David du Petit Val (Rouen). p.13. 

Radieuses apothéoses
Du soleil d'or et du ciel bleu,
Fraîche gloire des printemps roses,
Pourquoi donc durez-vous si peu ?

Pourquoi donc êtes-vous si brèves,
Aubes de l'enfance ? Beaux jours,
Si pleins d'aromes et de sèves,
Pourquoi donc êtes-vous si courts ?

Jeunesse, où sont-elles allées
Les hirondelles de jadis ?
Où sont les ailes envolées
De tes merveilleux paradis ?

Et vous, poétiques chimères,
Que dore un rayon d'idéal,
Blondes idylles éphémères,
N'auriez-vous qu'un seul floréal ?

Ô fleurs, vous n'êtes pas finies !
Les plus tristes de nos saisons
Auront encor des harmonies
Et des regains de floraisons.

La mortelle saison du givre
N'a pas tué toutes nos fleurs :
Nous pourrons encore revivre
Le passé, dans des jours meilleurs.

Nérée Beauchemin

Veillés par une primevère solitaire
nous nous sommes retrouvés à la lisière du monde.
Les pétales nous regardaient surpris
la terre encore blanche de neige
les rayons du soleil embrumés.
L’hiver est parti, tu l’as senti.
Nous avons osé le désir éphémère
ensemble
nous nous sommes laissés éblouir.
La chaleur de tes mains m’a caressée sans me toucher
pétale primitif
Ton regard m’a modelée
neige de printemps
Ton souffle a enluminé mon âme
rayon de certitudes
Tes mots ont su, pour un instant, orner notre futur
Eternellement embrumé.

Sybille Rembard, Beauté Fractionnée, 2002

Le printemps reviendra

Hé oui, je sais bien qu'il fait froid,

Que le ciel est tout de travers ;

Je sais que ni la primevère

Ni l'agneau ne sont encore là.

La terre tourne ; il reviendra,

Le printemps, sur son cheval vert.

Que ferait le bois sans pivert,

Le petit jardin sans lilas ?

Oui, tout passe, même l'hiver,

Je le sais par mon petit doigt

Que je garde toujours en l'air ...

Maurice CARÊME

Le Rouge-gorge et le Poète

Chacun devant leur jardin de vers,
un rouge-gorge et un poète, tous deux en appétit,
attendaient que se pointent au rendez-vous
ceux qui mettaient du soleil dans leur vie.
La terre nourricière s’étant desséchée
et l’eau de la rivière évaporée,
l’attente s’avéra longue et austère.
Contre le vide, que peut-on faire ?
Quant à la saison morte succéda une plus fertile,
les vers se présentèrent nombreux et serviles,
la nature avait refait ses forces précaires.
Voilà que se présentèrent, tels de vieux amis,
des vers nouveaux qui s’offrirent sans compter;
l’heure de l’abondante récolte venait de sonner.
Patience, tel est le mot d’ordre des scribouillards,
les mots viennent à qui sait les attendre malgré le brouillard.

Fable de Pierre Simard

Chaque jour nous recevons mille cadeaux...

En voici un, parmi tant d'autres... :)))

.♥.

.♥.

" Regardez au jardin l'envol d'une mésange,

Furtif, léger, rapide, oiseau béni du ciel,

Fragilité, éclat, si providentiel

Cadeau de la nature ou sourire d'un ange.

Un arbre, une muraille, un trou comme nichoir,

Un logement douillet garni de laine et mousse,

Elle construit son nid et tout lui est perchoir,

Et son vol gracieux nous rend l'âme bien douce.

Nonnette, bleue, huppée ou noire charbonnière,

En quête inassouvie, en éternel ballet,

D'une graine, un insecte errant au ruisselet,

La mésange est présence heureuse et familière.

Quand la neige d'hiver apporte un blanc manteau,

Dans le givre et le froid se poursuit l'aventure.

Dans son habit de plume, observez la peinture,

De l'artiste divin, la touche du pinceau ! "

Dominique Simonet

.♥.

Douce contemplation à chacun, à chacune !!!

:)))

Fais comme l'oiseau

Ça vit d'air pur et d'eau fraîche, un oiseau

D'un peu de chasse et de pêche, un oiseau

Mais jamais rien ne l'empêche, l'oiseau, d'aller plus haut

Mais je suis seul dans l'univers

J'ai peur du ciel et de l'hiver

J'ai peur des fous et de la guerre

J'ai peur du temps qui passe, dis

Comment peut on vivre aujourd'hui

Dans la fureur et dans le bruit

Je ne sais pas, je ne sais plus, je suis perdu

Fais comme l'oiseau

Ça vit d'air pur et d'eau fraîche, un oiseau

D'un peu de chasse et de pêche, un oiseau

Mais jamais rien ne l'empêche, l'oiseau, d'aller plus haut

Mais l'amour dont on m'a parlé

Cet amour que l'on m'a chanté

Ce sauveur de l'humanité

Je n'en vois pas la trace, dis

Comment peut on vivre sans lui ?

Sous quelle étoile, dans quel pays ?

Je n'y crois pas, je n'y crois plus, je suis perdu

Fais comme l'oiseau

Ça vit d'air pur et d'eau fraîche, un oiseau

D'un peu de chasse et de pêche, un oiseau

Mais jamais rien ne l'empêche, l'oiseau, d'aller plus haut

Mais j'en ai marre d'être roulé

Par des marchands de liberté

Et d'écouter se lamenter

Ma gueule dans la glace, dis

Est-ce que je dois montrer les dents ?

Est-ce que je dois baisser les bras ?

Je ne sais pas, je ne sais plus, je suis perdu

Fais comme l'oiseau

Ça vit d'air pur et d'eau fraîche, un oiseau

D'un peu de chasse et de pêche, un oiseau

Mais jamais rien ne l'empêche, l'oiseau, d'aller plus haut

Michel Fugain