Quand je n’ai rien à faire, et qu’à peine un nuage
Dans les champs bleus du ciel, flocon de laine, nage,
J’aime à m’écouter vivre, et, libre de soucis,
Loin des chemins poudreux, à demeurer assis
Sur un moelleux tapis de fougère et de mousse,
Au bord des bois touffus où la chaleur s’émousse.
Là, pour tuer le temps, j’observe la fourmi
Qui, pensant au retour de l’hiver ennemi,
Pour son grenier dérobe un grain d’orge à la gerbe,
Le puceron qui grimpe et se pende au brin d’herbe,
La chenille traînant ses anneaux veloutés,
La limace baveuse aux sillons argentés,
Et le frais papillon qui de fleurs en fleurs vole.
Ensuite je regarde, amusement frivole,
La lumière brisant dans chacun de mes cils,
Palissade opposée à ses rayons subtils,
Les sept couleurs du prisme, ou le duvet qui flotte
En l’air, comme sur l’onde un vaisseau sans pilote ;
Et lorsque je suis las je me laisse endormir,
Au murmure de l’eau qu’un caillou fait gémir,
Ou j’écoute chanter près de moi la fauvette,
Et là-haut dans l’azur gazouiller l’alouette.

Théophile Gautier, Premières Poésies

La Lune

Lorsque tombe le soir et que fuit le soleil,
Dame Lune se montre dans toute sa splendeur.
Elle s’entoure fièrement d’un halo de lumière
Pâle et énigmatique, la belle dame demeure.

Elle trône, opaline, dans un ciel bleu marine
Parsemé de mille et une étoiles argentées.
Je rêve à la fenêtre, la regardant régner
Sur le monde de la nuit qui fait peur et fascine.

Comme le silence est doux, après la rude journée.
En mon cœur apaisé monte une joie sans fin.
Petit instant de paix, ô combien apprécié
Après le bruit des rues, les cris des citadins.

Tu es si loin de nous, et pourtant toute proche,
Influençant nos vies, jouant de nos émotions,
Nous aidant à créer, à être plus intuitifs,
Nous rendant vulnérables, mais aussi plus actifs.

Merci, belle dame, d’être là, telle une fée,
Nous protégeant la nuit, le regard bienveillant.
Tu représentes pour nous, toute la féminité
Et nous aides à agir en êtres plus aimants.
Anne

Feuille d'automne et jeune artiste

Par la brise d'automne à la forêt volée,
Une feuille d'érable erre dans la vallée :
Papillon fantastique aux ailes de carmin !
Un enfant, qui folâtre au pied de la colline,
S'élance pour saisir cette feuille divine :
Enfin, la feuille est dans sa main.

Ne méprisez pas, je vous prie,
Cette feuille rouge et flétrie,
Léger débris de la forêt :
Dieu la chérit, puisqu'il l'a faite !
Pour cet enfant déjà poète,
Cette feuille - pour nous muette -
Porte du beau quelque reflet.

Et l'enfant tient sa feuille, et son grand oeil rayonne.
Il contemple longtemps cette feuille d'automne :
Elle a des couleurs d'or, et des lignes de feu.
Le froid l'a fait mourir, et le vent dans la plaine
Depuis le point du jour sans pitié la promène :
Mais c'est encor l'oeuvre de Dieu !

Ne méprisez pas, je vous prie,
Cette feuille rouge et flétrie,
Léger debris de la forêt :
Dieu vainement ne l'a pas faite !
Pour cet enfant déjà poète,
Cette feuille - pour nous muette -
Porte du beau quelque reflet.

De ses légers ciseaux, la nature avec grâce
A découpé la feuille, et, d'espace en espace,
L'oiseau l'a, dans les bois, sculptée à sa façon.
Dans sa feuille, l'enfant voit des fleurs, voit des anges, -
Comme il verra, ce soir, des fantômes étranges
Dans le nuage à l'horizon !

Bonheur à toi, feuille flétrie,
Qui ce matin dans la prairie
Au gré du vent errais encor :
Car, grâce à toi, feuille éclatante,
D'un enfant que ta vue enchante
L'imagination riante
Vient d'entrouvrir ses ailes d'or !

Un doux bruissement de la feuille froissée
Fait monter à son front une amère pensée :
L'enfant devient rêveur.- Dans un petit cercueil,
Un jour - ainsi craquaient les feuilles dans la plaine -
Il vit porter sa soeur là-bas, près d'un grand chêne...
Et quelques pleurs voilent son oeil.

Bonheur à toi, feuille bénie,
Qui ce matin rouge et flétrie,
Prenais ton vol dans la forêt :
Pauvre feuille sèche et sonore,
Chez un enfant tu fais éclore
Deux plaisirs que le coeur adore :
Le souvenir, et le regret !

Laissez croître l'enfant, et ce sera peut-être,
Peintre ou musicien, dans l'art quelque grand maître -
A l'orage trouvant de sublimes accords,
Donnant une âme à tout, au soleil, à la brise, -
Aux voix du soir, au bruit du torrent qui se brise, -
Prêtant l'oreille avec transports !

Et maintenant, feuille flétrie,
Dans la forêt, dans la prairie
L'aile du vent peut t'emporter :
Dieu vainement ne t'a pas faite !
Car, grâce à toi, feuille muette,
Chez un enfant déjà poète
Le feu divin vient d'éclater !

C'est un artiste en fleur que cet enfant étrange :
Peut-être sera-t-il Van Dick, ou Michel-Ange -
Faisant fleurir l'ivoire ou sourire l'airain.
Un jour peut-être, au front de quelque basilique,
Le marbre imitera, sous son ciseau magique,
La feuille qu'il tient dans sa main !

Et maintenant, feuille bénie,
Dans la forêt, dans la prairie,
L'aile du vent peut t'emporter !
Envole-toi joyeuse et fière :
Car, grâce à toi, feuille légère,
L'amour du beau, tendre mystère,
Chez un enfant vient d'éclater !

• Apollinaire GINGRAS (1847-1935)
• 

Le silence, de Évariste Boulay-Paty (1851)

Le silence.

Recueil : Sonnets (1851)

Le cauchemar des deux mères... (Eugène Manuel 1823-1902)

(Poésie II, Pendant la Guerre)

Le dormeur du Val - (Arthur Rimbaud 1854-1891)

Après la bataille (Victor Hugo)

Waterloo - avant la bataille J. Cl. Brinette

C'est une histoire banale qui a déjà eu lieu des millions de fois …

Des hommes qui jouent au soldat pour tuer un ennemi qu'il n'ont jamais vu !!

C'est un pays plein de verdure, avec quelques arbres parsemés de maisons isolées

Sur le terrain on aperçoit une foule de soldats debout en uniformes d'époque.

Certains sont très jeunes, d'autres sont plus âgés avec une barbe imposante

Tous tiennent en mains un fusil et attendent on ne sait pas quoi ?

Soudain arrive au galop un homme casqué sur un cheval

Il crie d'une voix haute " l'ennemi est en face, c'est pour demain matin "

Montez le campement pour la nuit et faites boire les hommes et les bêtes

Une ration de pain et une timbale de tambouille pour chacun.

Le soleil s'enfonçait dans la ligne d'horizon, il était tout rouge ce soir…

Sinistre présage pour ceux qui ne croyaient pas tellement en la victoire !

Un jeune homme de 16 ans est assis à côté d'un homme âgé aux cheveux gris

Le vieil homme n'a pas faim et il a déjà participé à de nombreuses batailles,

Mais le temps a toujours guéri ses blessures et pour une maigre solde

Il pense qu'il a eu de la chance de s'en sortir et espère comme par le passé

Que son étoile le protégera et que ce sera (peut-être) la dernière bataille …

Il regarde la maison sur le flanc du vallon, elle ressemble à la sienne

Mais il est seul et il sait que la sienne n'a plus de feu, ni de lumière

- Eh petit regarde tu vois cette maison, j'en avais une pareille

Avec une femme, des bêtes plein la basse-cour et des champs remplis de blés

Mais un matin ils sont venus, ils ont tout brûlé , violé et tué ma fille et ma femme

Puis après avoir pris tout ce qu'ils pouvaient emporter, ils y ont mis le feu…

Un long silence et quelques larmes coulèrent sur les joues de l'homme

Quand je suis rentré des champs il n'y avait plus de maison, ni de famille

Depuis je me suis enrôlé pour me faire justice, mais ceux qui nous gouvernent

Ont changé d'adversaires, ils sont devenus nos alliés et on a un nouvel ennemi

Regarde ces cicatrices, on dirait une carte avec des fleuves à la gloire de l'empereur

On a marché des milliers de kilomètres , traîné des canons dans la boue et la glace

Tiré des chariots rempli de blessés et ruisselants de sang et de lambeaux…

Mais ce n'est pas fini, l'Aigle est insatiable et voudrait posséder toute l'Europe

Mais l'Europe le dévorera sinon personne n'arrêtera cette folie jusqu'à ce que tout soit accompli,

nous, nous sommes les ombres survivantes du passé, mes amis

les plus vieux compagnons sont morts en Espagne, mais toi mon ami que fais-tu ici ?

Le jeune homme lève les yeux au ciel,

- OUI ils sont venus et au nom de l'empereur ils ont enrôlés de force tous les jeunes de mon âge,

ma mère était folle de chagrin, mais ils ont continué, ils les ont tous trouvé :

- on m'a enrôlé pour quelques pièces, on a pris nos chevaux et nos poules

ma mère est seule et pleure après mon père qui n'est pas revenu de Russie.

Tu vois je n'ai pas plus de chances que toi, passe moi ta gourde d'eau de vie

- Tu perds pas le nord moussaillon, mais je crois que tu en as autant besoin que moi

Tiens prends aussi ma ration de viande, je n'en mange plus depuis longtemps.

La nuit venait de tomber et au loin on entendait des bruits de métal et de tambours mêlés aux galops des

chevaux qui prenaient position sur la colline voisine. La lune montait dans ce beau ciel de juin,

elle était comme une dame blanche qui voulait revoir ses enfants une dernière fois.

Les hommes s'étaient rassemblés autour des feux de camps qui illuminaient la campagne

Et les chevaux mangeaient leur sac d'avoine à côté des canons

Le vieil homme s'enroula dans son sac de voyage et le jeune homme vint se coucher près de lui deux heures plus tard.

Le grognard ne dormait pas, il avait les yeux grands ouverts et son esprit voyageait sur les anciens champs de bataille,

il revoyait ses camarades et leur fin misérable, il revoyait les ruisseaux de sang, les bêtes agonisantes que personne

n'avait le courage d'abattre, les morts et les blessés entremêlés l'un sur l'autre quelque soit leur uniforme…

- Dis petit si jamais il m'arrivait une bricole demain - là dans ma musette il y une poignée de pièces d'or

autrichienne que je traîne de ville en ville dans l'espoir de rentrer un jour au pays. Si je tombe tu les prendras,

ce sera comme un cadeau de mariage qui t'aidera à faire un bout de chemin avec une femme de ton âge.

Je crois bien que c'est la dernière bataille de l'Aigle - Je ferais mon possible pour te protéger alors

reste près de moi quand les boulets voleront et qu'ils arriveront avec leurs milliers de fusils et de baïonnettes.

Plus tard tu feras une prière de temps en temps pour moi quand je serais arrivé là-haut, d'ailleurs j'espère

que St Pierre m'ouvrira sa porte et me trouvera un coin pour reposer ma tête, qui sait si là-haut il n'y a pas de bon lit

avec des bons draps et des anges pour soulager les blessures du cœur ?

Une vie çà ne tiens pas à grand chose, elle ne tiens souvent qu'à quelques centimètres, un pas ou une seconde…

Une vie çà passe aussi rapidement qu'une étoile filante - çà brille et çà disparaît

Il y a 20 ans de cela la France était devenu un pays où régnait la Terreur

La folie avait envahi la raison et le cœur des hommes

Si tu avais vu les gens les plus riches croupir dans des prisons

Des gens à qui on ne pouvait même pas parler avec un chapeau sur la tête :

Des barons en fine chemise, des princes, des députés, des moines, des sœurs,

Des évêques et des prêtres qui refusaient la nouvelle religion de la nature,

Tous ont été traînés au travers des villes sur des charrettes jusqu'à l'échafaud !

Que de sang versé pour rien ! mais les nobles sont vite revenus de l'étranger

Pour reprendre leur château, leurs terres et leur privilèges…

Avec l'Empereur nous avons eu quelques victoires, mais aussi de grands désastres

Des champs de batailles couverts de morts et en Espagne nos plus vieux soldats ont été assassinés

froidement dans le dos ou ils sont morts dans des embuscades maudites.

Je ne te parle pas de la campagne de Russie, d'une retraite où nos morts ont été enterrés

dans la glace et du retour de milliers de blessés survivants amputés, agonisants sur des chariots

dans des trajets qui ont durés plusieurs mois !

Non je ne veux pas t'enlever ton courage car demain tu auras besoin de toutes tes forces,

la guerre n'est pas un jeu, mais une boucherie géante avec des canons, des fusils qui font tomber des hommes

par milliers sur chaque champ de bataille….

Nous sommes sur terre pour souffrir, c'est la volonté des hommes qui nous commandent,

mais pour gagner le ciel comme disait le curé qui m'a baptisé :

Ce n'est pas ceux qui disent ; Seigneur- Seigneur qui iront au ciel

Mais tous ceux qui ont un cœur charitable et qui ont fait la volonté du Bon Dieu

Dors maintenant ou essaie de dormir ! Je suis prêt de toi, je veille s'il y a une alerte,

Tu aurais pu être mon gendre si les temps n'avaient pas été aussi cruels

Ma fille avait ton âge et je l'aimais tendrement.

Waterloo - après la bataille

Le bruit des canons s'était arrêté ; un spectacle désolant recouvrait la plaine,

Le vent emportait les odeurs de bêtes mortes et de cadavres déchiquetés.

Soudain au cœur du combat le jeune homme reçu la pointe d'une baïonnette dans son épaule droite,

il tomba en un bloc et un flot de sang inonda sa poitrine.

Le vieil homme avait constaté la blessure de son compagnon blessé à l'épaule et comme celui-ci perdait

beaucoup de sang, il avait mis son mouchoir de toile dans la plaie. Penché à genoux devant le corps évanoui,

soudain une balle perdue venue d'en face le frappa également en pleine tête et l'emporta dans l'autre monde.

Son corps tomba sans vie sur celui du jeune homme.…

De nombreux soldats ennemis passèrent , mais ils ne remarquèrent même pas que le jeune homme

avait seulement perdu connaissance mais que son cœur battait encore.

Au bout d'une heure il se réveilla et comme il ne pouvait soulever le corps du vieil

homme mort, il prit sa sacoche et la serra entre ses deux bras. Des infirmiers courraient

avec des brancards et ils vidaient les blessés dans les chariots qui devaient les conduire

à l'hôpital de campagne. Soudain l'un d'eux entendit les gémissements du jeune homme

qui appelait à l'aide. Deux soldats s'approchèrent et dégagèrent le corps du vieil homme mort

couché sur le blessé et emportèrent celui qui vivait encore sous la tente du chirurgien de campagne.

En cours de route les brancardiers lui dirent en rigolant :

- Dis donc ton copain t'a probablement sauvé la vie, tu lui dois une fière chandelle.

Avec le temps le jeune homme finit par guérir, à part que sa main droite resta

longtemps un peu plus raide que la gauche. Il était alsacien et il se maria au printemps

dans un petit village entouré de sapins, et de ruches d'abeilles, c'était au temps

des lilas et son cœur avait conquis une charmante jeune fille de son âge qui lui donna de

beaux enfants. La paix était revenue pour cinquante ans au moins …

La Providence en a décidé ainsi, mais souvent lorsque passe une belle étoile filante

dans le ciel dégagé de l'été, il repense à son ami qui lui a fait le plus cadeau du

monde : celui de vivre sa jeunesse et de traverser la tempête d'une sale époque où

beaucoup ne sont hélas " jamais revenus.. "

Monsieur le Président je vous fais une lettre
Que vous lirez peut-être
Si vous avez le temps
Je viens de recevoir
Mes papiers militaires
Pour partir à la guerre
Avant mercredi soir
Monsieur le Président
je ne veux pas la faire
je ne suis pas sur terre
Pour tuer des pauvres gens
C’est pas pour vous fâcher
Il faut que je vous dise
Ma décision est prise
je m’en vais déserter

Depuis que je suis né
J’ai vu mourir mon père
J’ai vu partir mes frères
Et pleurer mes enfants
Ma mère a tant souffert
Qu’elle est dedans sa tombe
Et se moque des bombes
Et se moque des vers
Quand j’étais prisonnier
On m’a volé ma femme
On m’a volé mon âme
Et tout mon cher passé
Demain de bon matin
Je fermerai ma porte
Au nez des années mortes
J’irai sur les chemins

Je mendierai ma vie
Sur les routes de France
De Bretagne en Provence
Et je dirai aux gens
Refusez d’obéir
Refusez de la faire
N’allez pas à la guerre
Refusez de partir
S’il faut donner son sang
Allez donner le vôtre
Vous êtes bon apôtre
Monsieur le Président
Si vous me poursuivez
Prévenez vos gendarmes
Que je n’aurai pas d’armes
Et qu’ils pourront tirer.

Boris Vian (1920 - 1959)

Fleur au fusil tambour battant il va
Il a vingt ans un cœur d'amant qui bat
Un adjudant pour surveiller ses pas
Et son barda contre ses flancs qui bat
Quand un soldat s'en va-t-en guerre il a
Dans sa musette son bâton d'maréchal
Quand un soldat revient de guerre il a
Dans sa musette un peu de linge sale

Partir pour mourir un peu
A la guerre à la guerre
C'est un drôle de petit jeu
Qui n'va guère aux amoureux
Pourtant c'est presque toujours

Quand revient l'été
Qu'il faut s'en aller
Le ciel regarde partir
Ceux qui vont mourir
Au pas cadencé
Des hommes il en faut toujours
Car la guerre car la guerre
Se fout des serments d'amour
Elle n'aime que l'son du tambour

Quand un soldat s'en va-t-en guerre il a
Des tas de chansons et des fleurs sous ses pas
Quand un soldat revient de guerre il a
Simplement eu d'la veine et puis voilà...

Francis Lemarque

 Monsieur Prudhomme est un veau 

Qui s'enrhume du cerveau 

Au moindre vent frais qui souffle. 

Prudhomme, c'est la pantoufle 

Qu'un roi met sous ses talons 

Pour marcher à reculons.

Je fais la chansonnette,

Faites le rigodon. 

Ramponneau, Ramponnette, don ! 

Ramponneau, Ramponnette !

Ce Prudhomme est un grimaud 

Qui prend sa pendule au mot 

Chaque fois qu'elle retarde. 

Il contresigne en bâtarde 

Coups d'état, décrets, traités, 

Et toutes les lâchetés.

Je fais la chansonnette,

Faites le rigodon. 

Ramponneau, Ramponnette, don !

Ramponneau, Ramponnette !

Il enseigne à ses marmots 

Comment on rit de nos maux ; 

Pour lui, le peuple et la France, 

La liberté, l'espérance,

L'homme et Dieu, sont au-dessous 

D'une pièce de cent sous.

Je fais la chansonnette, 

Faites le rigodon. 

Ramponneau, Ramponnette, don !

Ramponneau, Ramponnette !

Le Prudhomme a des regrets ; 

Il pleure sur le progrès, 

Sur ses loyers qu'on effleure, 

Sur les rois, fiacres à l'heure, 

Sur sa caisse, et sur la fin 

Du monde où l'on avait faim.

Je fais la chansonnette, 

Faites le rigodon. 

Ramponneau, Ramponnette, don ! 

Ramponneau, Ramponnette !

Victor Hugo 

Le Bourdaloue : C'est un pot de chambre de forme oblongue avec au centre, un petit étranglement caractéristique, en porcelaine (ou en en tôle émaillée) et doté d'une seule anse⁽²⁾. L'origine du mot vient de la cour de Louis XIV où dans la chapelle royale, l'abbé Louis Bourdaloue (1632-1704), prédicateur jésuite avait l'habitude de faire des prêches interminables. Les femmes vêtues de robes longues et amples, emportaient en cachette leur bourdaloue, le glissaient sous leur jupon, écartaient les jambes (il n'y avait pas de culotte à cette époque) et pissaient en plein prêche ! Le mot est utilisé aussi en chapellerie (ruban du chapeau) et en pâtisserie (tarte aux poires avec de la crème d'amandes... hum miam miam le bourdaloue...)

mon bourdaloue

pour Mimi 

la tarte bourdaloue

A la fête du potiron
Sauterelles et limaçons
Ont accordé les violons
Les flûtes et les tympanons
Pour danser le rigodon.

Craquez, sautez, jolis marrons
Dansez, truffes et champignons
Coloquintes, pâtissons
Citrouilles et potimarrons
Tournez, tournez tous en rond

A la fête du potiron
Sauterelles et limaçons
Ont accordé les violons
Les flûtes et les tympanons
Pour danser le rigodon.

Marie Josée Keller

Ne te figure pas, ma belle,
Que les bois soient pleins d'innocents.
La feuille s'émeut comme l'aile
Dans les noirs taillis frémissants ;

L'innocence que tu supposes
Aux chers petits oiseaux bénis
N'empêche pas les douces choses
Que Dieu veut et que font les nids.

Les imiter serait mon rêve ;
Je baise en songe ton bras blanc ;
Commence ! dit l'Aurore. - Achève !
Dit l'étoile. Et je suis tremblant.

Toutes les mauvaises pensées,
Les oiseaux les ont, je les ai,
Et par les forêts insensées
Notre coeur n'est point apaisé.

Quand je dis mauvaises pensées
Tu souris... - L'ombre est pleine d'yeux,
Vois, les fleurs semblent caressées
Par quelqu'un dans les bois joyeux. -

Viens ! l'heure passe. Aimons-nous vite !
Ton coeur, à qui l'amour fait peur,
Ne sait s'il cherche ou s'il évite
Ce démon dupe, ange trompeur.

En attendant, viens au bois sombre.
Soit. N'accorde aucune faveur.
Derrière toi, marchant dans l'ombre,
Le poëte sera rêveur ;

Et le faune, qui se dérobe,
Regardera du fond des eaux
Quand tu relèveras ta robe
Pour enjamber les clairs ruisseaux.

Victor Hugo

Ami, cache ta vie et répands ton esprit.

Un tertre, où le gazon diversement fleurit ;
Des ravins où l'on voit grimper les chèvres blanches ;
Un vallon, abrité sous un réseau de branches
Pleines de nids d'oiseaux, de murmures, de voix,
Qu'un vent joyeux remue, et d'où tombe parfois,
Comme un sequin jeté par une main distraite,
Un rayon de soleil dans ton âme secrète ;
Quelques rocs, par Dieu même arrangés savamment
Pour faire des échos au fond du bois dormant ;
Voilà ce qu'il te faut pour séjour, pour demeure !
C'est là, - que ta maison chante, aime, rie ou pleure,
Qu'il faut vivre, enfouir ton toit, borner tes jours,
Envoyant un soupir à peine aux antres sourds,
Mirant dans ta pensée intérieure et sombre
La vie obscure et douce et les heures sans nombre,
Bon d'ailleurs, et tournant, sans trouble ni remords,
Ton coeur vers les enfants, ton âme vers les morts !
Et puis, en même temps, au hasard, par le monde,
Suivant sa fantaisie auguste et vagabonde,
Loin de toi, par delà ton horizon vermeil,
Laisse ta poésie aller en plein soleil !
Dans les rauques cités, dans les champs taciturnes,
Effleurée en passant des lèvres et des urnes,
Laisse-la s'épancher, cristal jamais terni,
Et fuir, roulant toujours vers Dieu, gouffre infini,
Calme et pure, à travers les âmes fécondées,
Un immense courant de rêves et d'idées,
Qui recueille en passant, dans son flot solennel,
Toute eau qui sort de terre ou qui descend du ciel !
Toi, sois heureux dans l'ombre. En ta vie ignorée,
Dans ta tranquillité vénérable et sacrée,
Reste réfugié, penseur mystérieux !
Et que le voyageur malade et sérieux
Puisse, si le hasard l'amène en ta retraite,
Puiser en toi la paix, l'espérance discrète,
L'oubli de la fatigue et l'oubli du danger,
Et boire à ton esprit limpide, sans songer
Que, là-bas, tout un peuple aux mêmes eaux s'abreuve.

Sois petit comme source et sois grand comme fleuve.

le 26 avril 1839.


Victor Hugo.