Dans le calice d' une fleur

la guêpe un jour voyant l' abeille,

s' approche en l' appelant sa soeur.

Ce nom sonne mal à l' oreille

de l' insecte plein de fierté,

qui lui répond : nous soeurs ! Ma mie,

depuis quand cette parenté ?

Mais c' est depuis toute la vie,

lui dit la guêpe avec courroux :

considérez-moi, je vous prie :

j' ai des ailes tout comme vous,

même taille, même corsage ;

et, s' il vous en faut davantage,

nos dards sont aussi ressemblants.

Il est vrai, répliqua l' abeille,

nous avons une arme pareille,

mais pour des emplois différents.

La vôtre sert votre insolence,

la mienne repousse l' offense ;

vous provoquez, je me défends. 

 

Jean-Pierre Claris de Florian

 

L'abeille, la guèpe et le bourdon

 

Une gentille abeille

Aimait tendrement un bourdon,

N'ayant pas sa pareille

Sous la couette ou l'édredon.

 

Et la toute mignonne

Tenue au rucher tout le jour,

Pour sa reine patronne

Etait au moulin et au four.

 

Le mâle, sans problème,

Se reposait sur une fleur, 

Soleil et grande flemme,

Couché, les deux mains sur son coeur.

 

Une méchante guêpe

Se promenait dans le jardin,

Guettant comme une nèpe

Sa belle proie ou un dandin.

 

S'approchant, douce muse, 

Bien près du joli fanfaron,

Imaginez toute sa ruse,

Nue, elle montra son giron.

 

Le mari, l'infidèle,

Profita bien de ce détour,

Mais vite la cruelle

Se fatigua de cet amour.

 

Depuis, seul, défaitiste,

Notre pacha crève d'ennui,

Un petit rien l'attriste,

Il dort le jour, comme la nuit.

 

La guêpe, elle est bien comme

La belle femme à l'abandon,

Elle pique votre homme 

Et puis vous laisse le bourdon !

 

Dominique Simonet

 LE BOURDON

 

Un séduisant bourdon courtisant bien des fleurs

Rentrait ivre le soir de humer les corolles -

Bafouillant il jurait et donnait sa parole

De s'être comporté en tout bien tout honneur.

 

Cependant ses habits dégageaient les odeurs

Des belles visitées sans autre protocole

Que la porte forcée par l'insecte frivole

Ecumant les jardins - habile maraudeur.

 

La journée s'écoulait et les consommateurs

Se pressaient pour goûter toute l'âme et le coeur

De ces belles de jour en fervents amateurs.

 

La fête du nectar éclairait la campagne

Des milliers de couleurs de ces fines compagnes

Décorant la vallée - la plaine et la montagne.

 

A force de sniffer accoudé au comptoir

De cabaret en cabaret voici le soir

Soufflant sur la vallée des parfum d'encensoir.

 

Et notre beau bourdon revient dans sa famille

Installée tout au fond d'une vieille charmille

Où le bébé bourdon prolifère et fourmille.

 

Les fleurs vont s'endormir et s'ouvriront demain

Aux rayons du soleil déjà sur les chemins

Qui parsèment le monde où vit le genre humain.

 

Tous les petits bourdons bientôt s'envoleront

Eux aussi vers les fleurs de tous leurs ailerons

Et les troublantes senteurs les enivreront !...

 

Denis Germain 

 

 

 

 Elle avait une robe où fleurissait, candide

La pivoine en bouquets, et je riais alors

De la voir si jolie. Ma main étreint le vide

Aujourd’hui, et mes yeux la cherchent au-dehors

 

Mais ils ne trouvent plus sa démarche légère

Qui faisait s’envoler les papillons soyeux

Dans l’azur délicat d’un matin de lumière

Où s’épanouissait son beau rire joyeux.

 

La pivoine languit au jardin délaissé

Et ses pétales lourds s’effeuillent sur la terre

Rien ne saura guérir mon âme solitaire…

 

Quand je pense à ce jour où elle m’a laissé,

Je revois le rosier où brillait la cétoine

Et, au jardin d’été, la splendeur des pivoines.

 

Marcek

 

 

 

 

 

 

Jean-Pierre Claris de Florian (1755-1794).

 

Recueil : Fables (1792).

 

 

 

 

 

La taupe et le lapin.

Fable XVIII, Livre I.

 

 Chacun de nous souvent connaît bien ses défauts ; 

En convenir, c'est autre chose : 

On aime mieux souffrir de véritables maux, 

Que d'avouer qu'ils en sont cause. 

Je me souviens, à ce sujet, 

D'avoir été témoin d'un fait 

Fort étonnant et difficile à croire : 

Mais je l'ai vu ; voici l'histoire.

 

Près d'un bois, le soir, à l'écart, 

Dans une superbe prairie, 

Des lapins s'amusaient, sur l'herbette fleurie, 

A jouer au colin-maillard. 

Des lapins ! direz-vous, la chose est impossible. 

Rien n'est plus vrai pourtant : une feuille flexible 

Sur les yeux de l'un d'eux en bandeau s'appliquait, 

Et puis sous le cou se nouait : 

Un instant en faisait l'affaire. 

Celui que ce ruban privait de la lumière 

Se plaçait au milieu ; les autres alentour 

Sautaient, dansaient, faisaient merveilles, 

S'éloignaient, venaient tour à tour 

Tirer sa queue ou ses oreilles. 

Le pauvre aveugle alors, se retournant soudain, 

Sans craindre pot au noir, jette au hasard la patte : 

Mais la troupe échappe à la hâte, 

Il ne prend que du vent, il se tourmente en vain, 

Il y sera jusqu'à demain. 

Une taupe assez étourdie, 

Qui sous terre entendit ce bruit, 

Sort aussitôt de son réduit, 

Et se mêle dans la partie. 

Vous jugez que, n'y voyant pas, 

Elle fut prise au premier pas. 

Messieurs, dit un lapin, ce serait conscience, 

Et la justice veut qu'à notre pauvre sœur 

Nous fassions un peu de faveur ; 

Elle est sans yeux et sans défense ; 

Ainsi je suis d'avis... — Non, répond avec feu 

La taupe, je suis prise, et prise de bon jeu ; 

Mettez-moi le bandeau. — Très volontiers, ma chère ; 

Le voici : mais je crois qu'il n'est pas nécessaire 

Que nous serrions le nœud bien fort. 

— Pardonnez-moi, monsieur, reprit-elle en colère, 

Serrez bien, car j'y vois... Serrez, j'y vois encore.

 

 

 

Jean-Pierre Claris de Florian. 

 

 

 

 

 

 

Un aveugle marchait à travers la montagne,

d'une main son bâton, dans l'autre un chapelet,

appuyé sur les bras d'un enfant, il allait;

et dans l'horizon bleu s'effaçait la campagne.

 

Des rochers et toujours des rochers autour d'eux,

de grands blocs de granit à la morne attitude,

des gorges, des ravins: sinistre solitude

où le daim seul se fraye un chemin hasardeux.

 

Or, les deux voyageurs (on était en automne)

atteignent un ruisseau, peu large et fort bruyant.

" Pourquoi nous arrêter ici?" dit en riant

le vieillard à son fils qui s'arrête et s'étonne.

 

"Ce fleuve n'est-il pas le Danube ou le Rhin ?"

dit l'enfant "on croirait qu'il bouillone et qu'il fume

il roule dans ses flots d'énormes blocs d'écume

et de son onde, il sort un bruit de chars d'airain."

 

" Comment passerons-nous ce fleuve-là mon père ?"

- "Ne crains rien," lui répond l'aveugle, "car au fond,

cela fait trop de bruit pour être bien profond,

et nous traverserons ton fleuve je l'espère."

 

Et soulevant l'enfant dans ses bras vigoureux,

en trois pas, le vieillard franchit l'onde écumante

qui, dans son lit en vain s'agite et se tourmente

et s'épuise en efforts stériles et fiévreux.

 

Puis il répond: "Mon fils, dans le monde où nous sommes,

l'apparence souvent nous trompe et nous confond.

Par leur dehors sournois et par le bruit qu'ils font,

gardons-nous de juger, les ruisseaux et les hommes.

 

André van Hasselt (*1806 à Maastricht †1874 ?)

 

 

 

 

 

L'émouvante lettre d'adieu de Henri Fertet, résistant de 16 ans fusillé en 43

C.L. | 08 Mai 2015, 13h09 | MAJ : 08 Mai 2015, 13h55

  

 

 

 

Henri Fertet, résistant, a été fusillé en 1943 à l'âge de 16 ans.   DR

« Chers parents, ma lettre va vous causer une grande peine, mais je vous ai vus si pleins de courage que, je n'en doute pas, vous voudrez bien encore le garder, par amour pour moi. 

 

Vous ne pouvez savoir ce que moralement j'ai souffert dans ma cellule, [ce] que j'ai souffert de ne plus vous voir [.

 

..] pendant ces quatre-vingt-sept jours de cellule, votre amour m'a manqué plus que vos colis et, souvent, je vous ai demandé de me pardonner le mal que je vous ai fait [...] Avant, je vous aimais par routine plutôt mais, maintenant, je comprends tout ce que vous avez fait pour moi. Je crois être arrivé au vrai amour filial [...]

 

Je meurs pour ma patrie, je veux une France libre et des Français heureux, non pas une France orgueilleuse et première Nation du monde, mais une France travailleuse, laborieuse et honnête. [...]

 

Pour moi, ne vous faites pas de soucis, je garde mon courage et ma belle humeur jusqu'au bout et je chanterai "Sambre et Meuse" parce que c'est toi, ma chère petite maman, qui me l'a appris [...]

 

Les soldats viennent me chercher. Je hâte le pas. Mon écriture est peut-être tremblée, mais c'est parce que j'ai un petit crayon. Je n'ai pas peur de la mort, j'ai la conscience tellement tranquille.

 

Papa, je t'en supplie, prie, songe que si je meurs, c'est pour mon bien. Quelle mort sera plus honorable ? Je meurs volontairement pour ma patrie. Nous nous retrouverons bientôt tous les 4 au ciel. Qu'est-ce que cent ans ? [...]

 

Adieu, la mort m'appelle, je ne veux ni bandeau ni être attaché. Je vous embrasse tous. C'est dur quand même de mourir. Mille baisers.

 

Vive la France.

 

Un condamné à mort de 16 ans. »

 

Henri Fertet sera fusillé le 26 septembre 1943 après 87 jours d'emprisonnement et de tortures.

 

Vous n’avez réclamé la gloire ni les larmes

Ni l’orgue ni la prière aux agonisants

Onze ans déjà que cela passe vite onze ans

Vous vous étiez servis simplement de vos armes

La mort n’éblouit pas les yeux des Partisans 

 

Vous aviez vos portraits sur les murs de nos villes

Noirs de barbe et de nuit hirsutes menaçants

L’affiche qui semblait une tache de sang

Parce qu’à prononcer vos noms sont difficiles

Y cherchait un effet de peur sur les passants 

 

Nul ne semblait vous voir français de préférence

Les gens allaient sans yeux pour vous le jour durant

Mais à l’heure du couvre-feu des doigts errants

Avaient écrit sous vos photos MORTS POUR LA FRANCE

Et les mornes matins en étaient différents 

 

Tout avait la couleur uniforme du givre

À la fin février pour vos derniers moments

Et c’est alors que l’un de vous dit calmement

Bonheur à tous Bonheur à ceux qui vont survivre

Je meurs sans haine en moi pour le peuple allemand 

 

Adieu la peine et le plaisir Adieu les roses

Adieu la vie adieu la lumière et le vent

Marie-toi sois heureuse et pense à moi souvent

Toi qui vas demeurer dans la beauté des choses

Quand tout sera fini plus tard en Erivan 

 

Un grand soleil d’hiver éclaire la colline

Que la nature est belle et que le cœur me fend

La justice viendra sur nos pas triomphants

Ma Mélinée ô mon amour mon orpheline

Et je te dis de vivre et d’avoir un enfant 

 

Ils étaient vingt et trois quand les fusils fleurirent

Vingt et trois qui donnaient leur cœur avant le temps

Vingt et trois étrangers et nos frères pourtant

Vingt et trois amoureux de vivre à en mourir

Vingt et trois qui criaient la France en s’abattant. 

 

Louis Aragon, Le Roman inachevé, 1956 

 

 

 

 

 

Il était une fois un grain de café, une carotte et un oeuf... 

 

Une jeune femme visite sa mère, lui parle de sa vie et lui confie combien elle a des difficultés à chaque journée. Elle ne sait pas comment elle va s’en sortir et elle envisage d’abandonner. Elle est tellement fatiguée de se battre continuellement. Elle a l’impression que lorsqu’un problème est résolu, un nouveau se présente. 

 

Sa mère l’amène à la cuisine. Elle remplit trois casseroles d’eau et les met à chauffer  à feu élevé. L’eau se met à bouillir rapidement. Dans la première casserole, la mère ajoute des carottes. Elle met des œufs dans la deuxième casserole, et dans la troisième, elle met des grains de café moulu. Elle laisse reposer et bouillir, sans dire un mot.

 

Au bout de 20 minutes, elle ferme le feu. Elle égoutte les carottes et les place dans un bol. Elle sort les œufs et les met dans un bol.

Finalement, elle vide le café dans un bol.

Se tournant vers sa fille, elle demande : "Dis-moi ce que tu vois ? "

« Des carottes, des œufs et du café », répond la fille.

Sa mère lui demande de se rapprocher des carottes. La fille se rapproche et note que les carottes sont molles. La mère lui demande ensuite de prendre un œuf et de briser la coquille, ce que fait la fille.

Cette dernière observe alors que l’œuf est dur.

Finalement, la mère demande à sa fille de goûter au café. La fille sourit en goûtant à l’arôme riche du café. 

 

La fille lui demande ensuite :

" Qu’est-ce que ça signifie, maman ? " 

 

Sa mère lui explique que chacun de ces objets a fait face à la même adversité : de l’eau bouillante. Chacun a réagi différemment. Les carottes sont arrivées fortes et dures. Cependant, après avoir été soumises à l’eau bouillante, elles se sont ramollies et sont devenues faibles. Les œufs étaient fragiles. Leur coquille mince protégeait leur liquide intérieur, mais après avoir passé du temps dans l’eau bouillante, ils sont devenus plus durs à l’intérieur. Les grains de café moulu étaient uniques, quant à eux. Après avoir été soumis à l’eau bouillante, ils ont changé l’eau. 

 

" Lequel es-tu ?" demande la mère à sa fille. " Quand l’adversité frappe à ta porte, comment réagis-tu ? Es-tu une carotte, un œuf ou un grain de café ?" 

 

Souviens-toi de ceci : Lequel suis-je ? Suis-je la carotte qui semble forte, mais qui devient molle et perd de sa force devant la douleur et l’adversité ? 

 

Suis-je un œuf qui débute avec un cœur malléable mais qui change quand la situation se réchauffe ? Ai-je un esprit fluide, mais après un décès, une rupture, une difficulté financière ou un autre défi, suis-je devenu plus dur et fermé ? Est-ce que ma coquille se ressemble, mais du côté intérieur, suis-je amer et dur avec un esprit rigide et un cœur de pierre ? 

 

Ou suis-je un grain de café ? Le grain, en fait, change l’eau chaude, la circonstance qui amène la douleur. Lorsque l’eau devient chaude, il relâche sa fragrance et sa saveur. Si tu es comme le grain de café, quand les choses semblent être les pires, tu deviens meilleur et tu changes la situation autour de toi. 

 

Quand les temps semblent les plus sombres et que les difficultés sont les plus grandes, est-ce que tu t’élèves à un autre niveau ? Comment gères-tu l’adversité ? Es-tu une carotte, un œuf ou un grain de café ? 

 

Puisses-tu avoir suffisamment de joie pour te rendre doux, suffisamment de défis pour te rendre fort, suffisamment de peines pour te garder humain, et suffisamment d’espoir pour te garder heureux. 

 

Les gens les plus heureux n’ont pas nécessairement le meilleur de tout; ils ne font que ressortir le meilleur de tout ce que la vie met sur leur route. L’avenir le plus clair sera toujours basé sur un passé oublié; tu ne peux pas aller de l’avant dans la vie à moins de laisser aller les blessures et tracas du passé."   

 

 

 

Cette histoire me fait penser à une chanson que j'aime beaucoup :

 

Chêne et Roseau des Cowboys Fringants

 

 

Il est frêle le roseau

La tête à moitié dans l’eau

Et le chêne droit debout

Semble être au dessus de tout

Le roseau plie les genoux

Et s’effondre à tous les coups

Car c’est sa fatalité, toujours retomber

Tomber, tomber pour se relever

 Re-tomber

Tomber pour se relever

« Même si le chêne est géant

Il fendra dans l’ouragan

Moi roseau par mauvais temps

Je danse avec le vent »

 (Vue d’en haut)

Le chêne est un grand sage

Qui ne craint pas les orages

Il sait que l’ouragan

Ne se pointe pas souvent

Et il regarde de haut

Son pauvre ami le roseau

Qui se bat d’arrache pied

Pour se relever

Toujours se relever pour tomber

Comme toujours se relever

Pour tomber

« Le roseau dans la tourmente

Est baladé par le vent

Moi chêne par mauvais temps

Je n’expose qu’un flanc »

Il n’y a pas de morale

A cette histoire banale

Que des individus

Et différents points de vue

 Pour se consoler un brin

On rabaisse le voisin

Il faut bien se relever

 Avant de tomber

Tomber,

Tomber et nous relever

Re-tomber,

Tomber et nous relever

Chacun dans sa solitude

Cultive ses certitudes

Qui par instinct de survie

Confortent nos vies

 

 

 

Solitude... Pour vous cela veut dire seul, 

Pour moi - qui saura me comprendre ? 

Cela veut dire : vert, vert dru, vivace tendre, 

Vert platane, vert calycanthe, vert tilleul.

 

Mot vert. Silence vert. Mains vertes 

De grands arbres penchés, d'arbustes fous ; 

Doigts mêlés de rosiers, de lauriers, de bambous, 

Pieds de cèdres âgés où se concertent 

Les bêtes à Bon Dieu ; rondes alertes 

De libellules sur l'eau verte...

 

Dans l'eau, reflets de marronniers, 

D'ifs bruns, de vimes blonds, de longues menthes 

Et de jeune cresson ; flaques dormantes 

Et courants vifs où rament les " meuniers " ; 

Rainettes à ressort et carpes vénérables ; 

Martin-pêcheur... En mars, étoiles de pruniers, 

De poiriers, de pommiers ; grappes d'érables.

En mai, la fête des ciguës, 

Celle des boutons d'or : splendeur des prés. 

Clochers blancs des yuccas, lances aiguës 

Et tiges douces, chèvrefeuille aux brins serrés, 

Vigne-vierge aux bras lourds chargés de palmes, 

Et toujours, et partout, fraîche, luisante, calme, 

L'invasion du lierre à petits flots lustrés 

Gagnant le mur des cours, les carreaux des fenêtres, 

Les toits des pavillons vainement retondus... 

Lierre nouant au front du chêne, au cou du hêtre, 

Ses bouquets de grains noirs comme un piège tendu 

A la grive hésitante ; vert royaume 

Des merles en habit - royaume qui s'étend 

Ainsi que dans un parc de Florence ou de Rome 

En nappes d'émeraude et cordages flottants... 

Lierre de cette allée au porche de lumière 

Dont les platanes séculaires, chaque été, 

Font une longue cathédrale verte - lierre 

De la grotte en rocaille où dorment abrités 

Chaque hiver, les callas et les cactus fragiles ; 

Housse, que la poussière blanche de la ville 

Givre à peine les soirs de très grand vent - pour moi, 

Vert obligé des vieilles pierres, 

Des arbres vieux, des toits qui penchent, des vieux toits -

 

Un château ? Non, Madame, une gentilhommière, 

Un ermitage vert qui sent les bois, le foin, 

Où les bruits dé la route arrivent d'assez loin 

Pour n'être plus qu'une musique en demi-teintes. 

Un train sur le talus se hâte avec des plaintes, 

Mais l'horizon tout rose et mauve qu'il rejoint

Transpose le voyage en couleurs de légende. 

On regarde un instant vers ces trains qui s'en vont 

Traînant leur barbe grise - et c'est vrai qu'ils répandent 

Un peu de nostalgie au fil de l'été blond...

 

Mais le jazz des moineaux fait rage dans les feuilles, 

Les pigeons blancs s'exaltent, le cyprès

Est la tour enchantée où des notes s'effeuillent 

Autour du rossignol. Du pré, 

Monte la fièvre des grillons, des sauterelles, 

Toutes les herbes ont des pattes, ont des ailes -

Et l'Ane et le Cheval de la Fable sont là 

Et Chantecler se joue en grand gala 

Jour et nuit dans la cour où des plumes voltigent.

 

Au clair de l'eau, c'est l'éternel prodige 

Du têtard de velours devenu crapaud d'or, 

De la voix de cristal parmi les râpes neuves 

D'innombrables grenouilles. Le chat dort. 

Dickette-chien s'affaire - et sur leur tête pleuvent 

Des pastilles de lune ou de soleil brûlant. 

S'il pleut vraiment, la pluie à pleins seaux ruisselants 

S'éparpille de même aux doigts verts qui l'arrêtent.

 

Un tilleul, des bambous. L'abri vert du poète, 

Du vert, comprenez-vous ? Pour qu'aux vieilles maisons 

Rien ne blesse les yeux sous leurs paupières lasses. 

Douceur de l'arbre, de la mousse, du gazon...

Vous dites : Solitude ? Ah ! dans l'heure qui passe, 

Est-il rien de vivant plus vivant qu'un jardin, 

De plus mystérieux, parfumé, dru, tenace,

Et peuplé - si peuplé qu'il arrive soudain 

Qu'on y discourt avec mille petits génies 

Sortis l'on ne sait d'où, comme chez Aladin.

 

Un mot vert... Qui dira la fraîcheur infinie 

D'un mot couleur de sève et de source et de l'air 

Qui baigne une maison depuis toujours la vôtre, 

Un mot désert peut-être et desséché pour d'autres, 

Mais pour soi, familier, si proche, tendre, vert 

Comme un îlot, un cher îlot dans l'univers ?...

 

Sabine Sicaud

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Asseyons-nous tous deux près du chemin,

Sur le vieux banc rongé de moisissures,

Et que je laisse, entre tes deux mains sûres,

Longtemps s'abandonner ma main.

 

Avec ma main qui longtemps s'abandonne

A la douceur de se sentir sur tes genoux,

Mon coeur aussi, mon coeur fervent et doux

Semble se reposer, entre tes deux mains bonnes.

 

Et c'est la joie intense et c'est l'amour profond

Que nous goûtons à nous sentir si bien ensemble,

Sans qu'un seul mot trop fort sur nos lèvres ne tremble,

Ni même qu'un baiser n'aille brûler ton front.

 

Et nous prolongerions l'ardeur de ce silence

Et l'immobilité de nos muets désirs,

N'était que tout à coup à les sentir frémir 

Je n'étreigne, sans le vouloir, tes mains qui pensent ;

 

Tes mains, où mon bonheur entier reste celé

Et qui jamais, pour rien au monde,

N'attenteraient à ces choses profondes

Dont nous vivons, sans en devoir parler.

Emile Verhaeren

 

 

 

 

 

 

Souple comme une liane

 Elle grimpe, vivace

 Et sensuelle femme

 Aux pergolas s'enlace.

 Elle épouse amoureuse

 Chacun de ses tuteurs

 Et bien voluptueuse

 Se tord aux chaudes heures.

 

A mes yeux, dans mon cœur

 Elle fait le printemps

 Quand je la vois en fleurs

 Avec ravissement.

 

Avenante d'accueil 

Elle s'offre et m'héberge

 Vêtue de simples feuilles 

Comme la vigne vierge.

 Je la vois s'étaler

 Juste au dessus de moi 

Et ne peux qu'apprécier

 Son ombre avec émoi.

 

A mes yeux, dans mon cœur

 Elle fait le printemps

 Quand je la vois en fleurs

 Avec ravissement.

 

C'est une couturière

 Qui tout' pareille au lierre

 Recouvre les tonnelles 

D'un habit de dentelles.

 Nature généreuse

 Cette belle chartreuse

 Me rend le plus heureux

 A voir la vie en bleu.

 

A mes yeux, dans mon cœur

 Elle fait le printemps

 Quand je la vois en fleurs

 Avec ravissement.

 

Elle tresse aux gouttières

 Des colliers de guirlandes

 Et comme des rivières 

Ses grappes les descendent.

 Elles pleuvent de fleurs 

Qui ruissellent et cascadent

 Et qui de leurs couleurs

 Pavoisent aux façades.

 

A mes yeux, la glycine

 Fait toujours le printemps

 Car c'est elle, divine,

 Qui me ravit autant.

 Et Monet, je devine 

S'est pamé tout autant.

 

 

 

 

Ecrit par Louis Vibauver

 

 

 

Pour vivre clair, ferme et juste, 

Avec mon coeur, j'admire tout 

Ce qui vibre, travaille et bout 

Dans la tendresse humaine et sur la terre auguste.

 

L'hiver s'en va et voici mars et puis avril 

Et puis le prime été, joyeux et puéril.

Sur la glycine en fleurs que la rosée humecte, 

Rouges, verts, bleus, jaunes, bistres, vermeils, 

Les mille insectes 

Bougent et butinent dans le soleil. 

Oh la merveille de leurs ailes qui brillent 

Et leur corps fin comme une aiguille 

Et leurs pattes et leurs antennes 

Et leur toilette quotidienne 

Sur un brin d'herbe ou de roseau !

Sont-ils précis, sont-ils agiles !

Leur corselet d'émail fragile 

Est plus changeant que les courants de l'eau ;

Grâce à mes yeux qui les reflètent 

Je les sens vivre et pénétrer en moi 

Un peu ; 

Oh leurs émeutes et leurs jeux 

Et leurs amours et leurs émois 

Et leur bataille, autour des grappes violettes !

Mon coeur les suit dans leur essor vers la clarté, 

Brins de splendeur, miettes de beauté, 

Parcelles d'or et poussière de vie ! 

J'écarte d'eux l'embûche inassouvie :

La glu, la boue et la poursuite des oiseaux 

Pendant des jours entiers, je défends leurs travaux ;

Mon art s'éprend de leurs oeuvres parfaites ; 

Je contemple les riens dont leur maison est faite 

Leur geste utile et net, leur vol chercheur et sûr, 

Leur voyage dans la lumière ample et sans voile 

Et quand ils sont perdus quelque part, dans l'azur, 

Je crois qu'ils sont partis se mêler aux étoiles.

 

Mais voici l'ombre et le soleil sur le jardin

Et des guêpes vibrant là-bas, dans la lumière ;

Voici les longs et clairs et sinueux chemins 

Bordés de lourds pavots et de roses trémières ;

Aujourd'hui même, à l'heure où l'été blond s'épand 

Sur les gazons lustrés et les collines fauves, 

Chaque pétale est comme une paupière mauve 

Que la clarté pénètre et réchauffe en tremblant. 

Les moins fiers des pistils, les plus humbles des feuilles 

Sont d'un dessin si pur, si ferme et si nerveux 

Qu'en eux 

Tout se précipite et tout accueille 

L'hommage clair et amoureux des yeux.

 

L'heure des juillets roux s'est à son tour enfuie, 

Et maintenant 

Voici le soleil calme avec la douce pluie 

Qui, mollement, 

Sans lacérer les fleurs admirables, les touchent ;

Comme eux, sans les cueillir, approchons-en nos bouches 

Et que notre coeur croie, en baisant leur beauté 

Faite de tant de joie et de tant de mystère, 

Baiser, avec ferveur, délice et volupté, 

Les lèvres mêmes de la terre.

 

Les insectes, les fleurs, les feuilles, les rameaux

Tressent leur vie enveloppante et minuscule

Dans mon village, autour des prés et des closeaux.

Ma petite maison est prise en leurs réseaux.

Souvent, l'après-midi, avant le crépuscule,

De fenêtre en fenêtre, au long du pignon droit,

Ils s'agitent et bruissent jusqu'à mon toit ;

Souvent aussi, quand l'astre aux Occidents recule,

J'entends si fort leur fièvre et leur émoi

Que je me sens vivre, avec mon coeur,

Comme au centre de leur ardeur.

 

Alors les tendres fleurs et les insectes frêles 

M'enveloppent comme un million d'ailes 

Faites de vent, de pluie et de clarté. 

Ma maison semble un nid doucement convoité 

Par tout ce qui remue et vit dans la lumière. 

J'admire immensément la nature plénière 

Depuis l'arbuste nain jusqu'au géant soleil 

Un pétale, un pistil, un grain de blé vermeil 

Est pris, avec respect, entre mes doigts qui l'aiment ; 

Je ne distingue plus le monde de moi-même, 

Je suis l'ample feuillage et les rameaux flottants, 

Je suis le sol dont je foule les cailloux pâles 

Et l'herbe des fossés où soudain je m'affale 

Ivre et fervent, hagard, heureux et sanglotant.

Emile Verhaeren

 

 

 

 

Ah! le bon temps qui s'écoulait

 

Dans le moulin de mon Grand-Père

 

Pour la veillée, on s'assemblait

 

Près du fauteuil de ma grand'mère.

 

 

 

Ce que Grand-Père racontait

 

Comme en silence on l'écoutait

 

Et comme alors gaîment trottait

 

Le vieux fuseau de ma grand'mère!

 

Comme il trottait!

 

Et quel bon temps! quel temps c'était!

 

 

 

Grand-père était un vieux bonhomme,

 

Il avait bien près de cent ans;

 

Tout était vieux sous son vieux chaume,

 

Hors les enfants de ses enfants.

 

Vieux vins dans de vieilles armoires,

 

Vieille amitié, douce toujours!

 

Vieilles chansons, vieilles histoires,

 

Vieux souvenirs des anciens jours!

 

 

 

Grand'mère était la gaîté mème :

 

On la trouvait toujours riant;

 

Depuis le jour de son baptème,

 

Elle riait en s'éveillant.

 

De sa maison, riant asile,

 

Elle était l'âme; aussi, depuis

 

Que son fuseau reste immobile,

 

On ne rit plus dans le pays.

 

 

 

Le vieux moulin de mon Grand-Père

 

Tout comme lui s'est abattu;

 

Le vieux fuseau de ma grand'mère

 

A la muraille est suspendu.

 

Et vous, couchés sous l'herbe épaisse,

 

Comme au vieux temps encore unis,

 

Je crois vous voir quand le jour baisse,

 

Et tout en larmes je redis:

 

 

 

Ah! le bon temps qui s'écoulait

 

Dans le moulin de mon Grand-Père!

 

Pour la veillée, on s'assemblait

 

Près du fauteuil de ma grand'mère.

 

Ce que Grand-Père racontait

 

Comme en silence on l'écoutait!

 

Et comme alors gaîment trottait

 

le vieux fuseau de ma grand'mère!

 

Comme il trottait!

 

Et quel bon temps! quel temps c'était!

 

 

 

 

 

 

 

Édouard Plouvier (*1821 - †1876) 

 

ps: suis toujours en pause

 

 

 

 

 

Un jardin sous mes mots

 

Roses, jasmins, iris, lilas, volubilis,

 Cerisiers du Japon et jeunes arbousiers,

 Colorant le matin de leurs chants printaniers

 Adornent mon jardin de vivants ex libris.

 

Abeilles et frelons s’y disputant les lys,

 Piétinent les pistils sans aucune pitié,

 Alors que, s’échappant des pages d’un herbier,

 Un papillon de nuit dévore un myosotis.

 

Solitaire et pensif, un arôme somnole

 Sous le dais argenté d’un antique olivier,

 Dont l’ombre de satin imite l’Acropole.

 

Dans mon jardin aussi, le soleil a planté

 Une pure fontaine, comme un encrier,

 Où je plonge ma plume et bois l’éternité.

 

Francis Etienne Sicard, 2009

 

Paradis perdu

 

pour Grete Knudsen

 

Les branches s'écartaient pour nous

laisser passage en retenant

délicatement nos cheveux

et nous proposaient des cerises

dont le jus coulait sur nos joues

 

C'était il y a si longtemps

à peine si je me souviens

il a fallu qu'on me raconte

et que je retrouve des traces

dans les peintures et chansons

 

J'étais un enfant mais j'avais

toutes les forces d'un adulte

et tous ses désirs je passais

de mère en fille et déposais

des bébés poisseux dans leurs bras

 

Tout cela semble disparu

et pourtant tout cela perdure

entre le miroir et l'image

entre le rêve et le réveil

entre la page et l'impression

 

Les ronces nous griffaient sans nous

infliger la moindre souffrance

dessinant des fleurs sur nos peaux

que les amoureux effaçaient

en buvant les perles du sang

 

La main dans la main nous courions

entre les déserts et les sources

choisissant les uns pour les autres

les fruits des arbres du savoir

dont nous comparions les saveurs

 

J'étais à l'aise dans mon corps

j'en connaissais tous les organes

les maladies étaient amies

je goûtais fièvres ou frissons

dans des lits de boues et de feuilles

 

Où était-ce ne saurais dire

si loin de tout si près de toi

jouissant du chaud comme du froid

j'ai perdu la clef de la grille

et j'erre comme une âme en peine

 

Michel Butor

 

 

Le 21 avril 1545, Pierre de Ronsard rencontre sa "Rose"

 

 

 

 

 

 

Il y a très exactement 470 ans, un jeune poète de moins de 20 ans s’apprête à avoir l’un des plus gros coup de foudre de sa vie.

 

 

 

Il y a très exactement 470 ans, un jeune poète de moins de 20 ans s’apprête à avoir l’un des plus gros coup de foudre de sa vie. Ce poète, c’est Pierre de Ronsard. Et la jeune personne qui a provoqué son émoi, c’est Cassandre Salviati, une toute jeune damoiselle de 14 ans, descendante d'une noble famille florentine,

 

Ronsard rencontre Cassandre à l’occasion du passage de la cour au château de Blois, le 21 avril 1545. Elle est si jolie, et ses oeillades sont si douces, que le poète en tombe "raide amoureux". Un amour platonique, d’autant plus platonique que la belle se mariera l’année suivante avec un autre.

 

Mais cet amour non consommé va inspirer à Ronsard l’une de ses odes les plus connues: “Mignonne allons voir si la rose”,

où Ronsard compare Cassandre à la reine des fleurs, avant de conclure méchamment :

 

“Cueillez, cueillez votre jeunesse, 

Comme à cette fleur, la vieillesse 

Fera tenir votre beauté”. 

 

 

 

 

 

 

 

Suis hyper débordée.....je n'assure plus...rien

 

 

 

 

 

 

 

 J´ai pensé qu´il valait mieux

Nous quitter sans un adieu.
Je n´aurais pas eu le cœur de te revoir...
Mais j´entends siffler le train,
Mais j´entends siffler le train,
Que c´est triste un train qui siffle dans le soir...

Je pouvais t´imaginer, toute seule, abandonnée
Sur le quai, dans la cohue des "au revoir".
Et j´entends siffler le train,
Et j´entends siffler le train,
Que c´est triste un train qui siffle dans le soir...

 

  

 

 

André Lemoyne (1822-1907).

 

Recueil : Les charmeuses (1864).

 

 

 

 

 

Fleurs d'avril.

À André Theuriet.

 

 

Le bouvreuil a sifflé dans l'aubépine blanche ; 

Les ramiers, deux à deux, ont au loin roucoulé, 

Et les petits muguets, qui sous bois ont perlé, 

Embaument les ravins où bleuit la pervenche.

 

Sous les vieux hêtres verts, dans un frais demi-jour, 

Les heureux de vingt ans, les mains entrelacées, 

Echangent, tout rêveurs, des trésors de pensées 

Dans un mystérieux et long baiser d'amour.

 

Les beaux enfants naïfs, trop ingénus encore 

Pour comprendre la vie et ses enchantements, 

Sont émus en plein cœur de chauds pressentiments, 

Comme aux rayons d'avril les fleurs avant d'éclore.

 

Et l'homme ancien qui songe aux printemps d'autrefois, 

Oubliant pour un jour le nombre des années, 

Ecoute la voix d'or des heures fortunées 

Et va silencieux en pleurant sous les bois.

 

 

 

André Lemoyne. 

 

 

 

 

 

 

 

Lorsqu’un homme n’a pas d’amour,

 Rien du printemps ne l’intéresse ;

 Il voit même sans allégresse,

 Hirondelles, votre retour ;

 

Et, devant vos troupes légères

 Qui traversent le ciel du soir,

 Il songe que d’aucun espoir

 Vous n’êtes pour lui messagères.

 

Chez moi ce spleen a trop duré,

 Et quand je voyais dans les nues

 Les hirondelles revenues,

 Chaque printemps, j’ai bien pleuré.

 

Mais depuis que toute ma vie

 A subi ton charme subtil,

 Mignonne, aux promesses d’Avril

 Je m’abandonne et me confie.

 

Depuis qu’un regard bien-aimé

 A fait refleurir tout mon être,

 Je vous attends à ma fenêtre,

 Chères voyageuses de Mai.

 

Venez, venez vite, hirondelles,

 Repeupler l’azur calme et doux,

 Car mon désir qui va vers vous

 S’accuse de n’avoir pas d’ailes.

 

François Coppée, Les mois